Нож вострый о себе писать,
Пусть пишут обо мне другие.
Предо мной лежит тетрадь.
Бегут все мысли не такие..

Пишу стихи, не знаю я
Ко мне слова во сне приходят
И жизнь вся в творчестве моя
Бывает, что тоску наводит.

Тогда рисую просто дождь
Рукой дрожащей на бумаге.
И скорбь поникших тут берез
Растущих рощей на овраге.

Когда я радуюсь, пишу
Пишу про клоуна смешного
Я смысла в жизни не ищу.
У меня нет кредо никого.

Живу без кредо, просто так,
Служу искусству я земному
Бывает в жизни кавардак,
Мечтаю жить я по-иному.