Вечер, стомленный осенним дождем. Ветер слегка колышет плотно закрытые шторы, заполняя комнату приятной прохладой. Тусклым светом горит лампочка Ильича . Я, утонув в уютном мягком кресле, листаю старый роман, оставленный кем-то на скамейке аллеи . Люблю такие книги. Бережно переворачиваю хрупкие, как прошлогодние листья, страницы. Они уже не пахнут свежей типографской краской, а пропитаны ароматом прошлого. Пылью времен. Медленно скольжу взглядом по строчкам. Вчитываться не хочется. Лишь иногда глаз выхватывает отдельные слова, фразы и даже небольшие отрывки текста. Но и они задерживаются ненадолго: тонут в медленной веренице собственных мыслей.

Осторожно перелистнув еще одну страницу, я обнаружила вложенную в нее полевую ромашку. Цветок был таким хрупким, что я затаила дыханье, дабы не рассыпался. Как он тут очутился? Быть может, когда-то давно девушка, читавшая книгу, наслаждалась знойным летним вечером где-нибудь у реки или в парке. Ее отвлекли. и она вложила цветок, как закладку?. Или наша юная героиня, оставшись наедине, собиралась вверить ромашке свои сердечные терзания? А, может, уже все разрешилось, и подаренный цветок был сохранен на память? Как символ нежности и любви. Кто знает...

Стряхнув захлестнувшее меня наваждение, я бережно закрыла книгу и поставила ее на самую дальнею полку. Пусть память хранит любовь.

22.08.2022

Анастасия Лабецкая.