Держит марку, и возраст тому не помеха, - Элегантная.., юмор порой так искрит, Дети взрослые, внуки.., - добилась успеха, Языки европейские знает, санскрит... -
Грусть в глазах, - сорок дней, схоронила как мужа, Пол - столетия прожили дружно они, Май буяет как.., - в сердце у женщины стужа.., Ночью, - мистика, - голос во сне: "Извини,
Что покинул.., - болезнь, всё - таки, победила.., Помнишь, клятву давали: "По жизни идти..," Но вот смерть.., - она графики всем утвердила..." - Вот, ушёл я.., - бессилен был, ты уж прости..."
Боль.., - замкнулась в себе.., мысли держит в секрете, - Это личное всё.., откровенья души. - Сорок дней, Боже.., - встала она на рассвете, Голос вновь: "Милая, ты ко мне не спеши,
Рановато ещё, детям, внукам нужна же.., - А, быть может, себе ещё принца найдёшь.., - Да шучу, - обижаться не думай вот даже.., - "Ах, как, милый, вульгарно себя ты ведёшь, -
Помнишь? - Улицы это дурное влиянье..." - О дворянских корнях вспоминала своих, Но влюбилась в простого, в моё обоянье, - Пол - столетия счастье одно на двоих..."
Кабинет его.., в рамочке детское фото.., - Как же внук здесь, на снимке, на деда похож.., - Эх, ушёл.., - да не нужен же больше мне кто - то, А вот шутки о принце - ну, прям в сердце нож...
Марку держит она.., - в кулаке сила воли, Понимает: увы, не поспоришь с судьбой, Никому не уйти от означенной доли.., - Не предам тебя, нет, всегда буду с тобой...
