Стонала жалобно скрипичная струна, И вдруг взвывала, и безумно хохотала.., - Не человек водил смычком, - сам Сатана, Да, так восторженная публика считала. Ах, Паганини, итальянский бриллиант, Как всеми гранями сверкал его талант!
Лишь только с музыкой дружил он, с детских лет, Бал семи нот.., - какое это наслажденье.., А уже позже - высший свет, блеск эполет, "Маэстро, браво, фантастично!.. - Провиденье, И не иначе!.," - столь звучало всякий раз После концертов Паганини такиих фраз;
Как фантазировал он.., - ах, полёт души! - И пиччикато, и анданте, и стаккато.., Вновь вариации, и все так хороши, Казалось: просто, а порой витиевато.., Изнемогал, да, - в детстве, было: умирал, Только Господь тогда его и не забрал.
Достаток, слава, титул, он всего достиг, Жена и сын - семья, но, с возрастом, всё чаще Болезни мучили, - " Там - вечность, здесь - лишь миг, Без остановок время мчит.., всё преходяще.., Уйду я, музыка останется звучать..," - Слаб стал, - хотелось от бессилия кричать.
В пятьдесят семь скрипач покинул бренный мир, Но его музыка живёт и вдохновляет, Для миллионов Паганини есть кумир, Да разве кто - то его гений умаляет? Делла Виллетта, Парма, там нашёл приют, Где поклоняются ему и слёзы льют...
